Zitate von Victor Marie Hugo
Ein bekanntes Zitat von Victor Marie Hugo:
Die Frau ist gar veränderlich, töricht, wer auf sie verlässet sich.
Informationen über Victor Marie Hugo
Schriftsteller, Maler, Politiker, weltbekannt mit dem Roman "Der Glöckner von Notre-Dame" (Frankreich, 1802 - 1885).
Victor Marie Hugo · Geburtsdatum · Sterbedatum
Victor Marie Hugo wäre heute 222 Jahre, 1 Monat, 29 Tage oder 81.142 Tage alt.
Geboren am 26.02.1802 in Besancon
Gestorben am 22.05.1885 in Paris
Sternzeichen: ♓ Fische
Unbekannt
Weitere 409 Zitate von Victor Marie Hugo
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Les pires choses en général sont faites des meilleures qui ont mal tourné. Les diables sont faits d'anges.
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Les plus petits animaux ont les plus grosses vermines et les plus petits esprits ont les plus gros préjugés.
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Les sciences sont des fouilles faites dans Dieu.
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Les siècles finissent par avoir une poche de fiel. Cette poche crève. C'est Marat.
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Les Turcs ont passé là. Tout est ruine et deuil. Chio, l'île des vins, n'est plus qu'un sombre écueil.
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Les vrais grands écrivains sont ceux dont la pensée occupe tous les recoins de leur style.
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Londres, c'est de l'ennui, bâti.
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Lorsque avec ses enfants vêtus de peaux de bêtes, échevelé, livide au milieu des tempêtes, Caïn se fut enfui de devant Jéhovah comme le soir tombait, l'homme sombre arriva au bas d'une montagne en une grande plaine.
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Lorsque l'enfant paraît, le cercle de famille applaudit à grands cris. Son doux regard qui brille fait briller tous les yeux.
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Ma maison me regarde et ne me connaît plus.
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Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.
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Madame, sous vos pieds, dans l'ombre, un homme est là qui vous aime, perdu dans la nuit qui le voile, qui souffre, ver de terre amoureux d'une étoile.
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Mêlez toute votre âme à la création!
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Mes vers fuiraient, doux et grêles, vers votre jardin si beau, si mes vers avaient des ailes des ailes comme l'oiseau.
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Mieux vaudrait encore un enfer intelligent qu'un paradis bête.
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Mil huit cent onze! - Ô temps où des peuples sans nombre attendaient prosternés sous un nuage sombre que le ciel eût dit oui!
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Moi, j'ai toujours pitié du pauvre marbre obscur. De l'homme moins souvent, parce qu'il est plus dur.
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Mon père, ce héros au sourire si doux, [. . .] parcourait à cheval, le soir d'une bataille, le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.
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Montaigne eût dit: Que sais-je? Et Rabelais: Peut-être.
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Mûrir, mourir; c'est presque le même mot.